Я хотел бы прожить здесь всю жизнь. «Город прекрасный, город счастливый. городов русских» — это у Булгакова.
А для меня Киев — как первая любовь.
Я приехал сюда в неполных семнадцать лет, на излете весны, когда весь он, со своими живописными садами на древних холмах по-над Днепром, с бесчисленными белокаменными монастырями, с золотыми, синими, зелеными маковками церквей, — предстал передо мной, как невеста в невесомом подвенечном одеянии из яблоневого и сиреневого цвета…
Едва ступив на территорию Киево-Печерской лавры (тогда еще только историко-культурного заповедника), я тотчас почувствовал необычайный прилив сил, душа наполнилась несказанной радостью и покоем.
Там, в Лавре, охватив восторженным мальчишеским взором весь великолепный вид, открывающийся с площадки за Трапезной церковью: на нижние храмы, утопающие в садах, на синюю полосу Днепра, на белые современные постройки левобережья, на воздевшую к небесам руки со щитом и мечом Родину-мать, — я всем своим сердцем, всем существом почувствовал, что — да, не обманули меня все прочитанные прежде книги, былины и сказания, повествующие о славном городе, «откуда есть пошла земля русская»…
Как радостно было возвращаться в любимый город после командировок и странствий, причем в любое время года.
Я исходил вдоль и поперек все его дивные, завораживающие улочки, будто бы зовущие за собой к чему-то тайному, еще не изведанному, улочки, которые ручейками и реками стекаются к площадям с древними величественными соборами.
Я сотни раз прикасался ко всем его святыням, к старым камням его нарядных особняков.
Я полюбил его людей — улыбающихся, приветливых — и их дивную певучую речь.
Да, я хотел бы прожить здесь до конца своих дней…
Но однажды я проснулся и не узнал своего города.
Где благость и свет, которые так ласкали мою душу? Где добрые, милые люди, которых я так любил? Куда все подевалось?
Город вздыбился, ощетинился, показал звериный оскал и погнал черные потоки людей на центральную площадь — на майдан.
А как все тихо-мирно, и даже невинно, на первый взгляд, начиналось: совсем еще юные мальчики и девочки с национальными флагами и плакатами «Украина — цэ Европа!» Какой восторг — они же дети!.. Но за их спинами уже рыли лапами землю готовые сорваться с цепей черные псы, записавшиеся в ряды борцов за украинские «гиднисть» и «нэзалэжнисть».
И вот их час настал.
На майдане запылали покрышки, зазвенели устрашающей дробью пустые бочки, исказились ненавистью и злобой лица: «Москаляку на гиляку!», «Слава нации — смерть врагам!»
А на смену жовто-блакитным национальным полотнищам пришли черно-красные флаги УПА.
«Слава Украине! Героям слава!» — волнами покатилось с одного конца огромной площади в другой…
Однажды, проталкиваясь через обезумевшую толпу к метро, я вдруг понял: «А ведь это начинается война против моей большой Родины — России!»
Через месяц, на Крещение, уже весь центр Киева был охвачен огнем и затянут черными клубами дыма.
«Беркут», мужественно сдерживающий натиск разъяренной толпы, забрасывали булыжниками и «коктейлями Молотова», били дубинками и ломами…
Вскоре появились две ритуальные жертвы майдана. И поднялся вселенский вой.
О сотнях раненых и искалеченных «беркутовцев» никто не вспоминал. После первых жертвоприношений путь назад был отрезан.
На майдане запахло кровью.
А этот запах, как известно, доводит хищника до исступления.
Киев притих в ожидании новых потрясений, перестало работать метро…
На горизонте замаячил призрак «Небесной сотни».
«Как же все повторяется, вся эта историческая мистерия, описанная Булгаковым в «Белой гвардии»: полчища псевдоказаков в жупанах, с «чубами-оселедцами» на бритых головах, та же волна ненависти против «жидов» и «москалей», и даже те же гробы на Крещатике… Как все повторилось без малого-то сто лет спустя! Только еще страшнее и беспощаднее. А ведь двадцать первый век на дворе! Кто бы мог подумать?» — такие мысли беспорядочным вихрем неслись в моей воспаленной голове, когда я пробирался, прижимаясь к домам, по безлюдным и настороженно притихшим улочкам путем Алексея Турбина.
Три страшных дня конца февраля прошлого года прошли, как в горячечном бреду.
А на четвертый день все стихло.
Взору открылся чудовищный вид истерзанного и поруганного города, сплошь в черных ранах и язвах.
И над всем этим по-прежнему вился серый едкий дым.
Но ненависть и злоба, поднятые вожаками майдана из глубины людских душ, никуда не исчезли.
Вскоре они снова выплеснулись на улицы. Лидеры украинских националистов жаждали реваншистского «броска на восток».
И новые власти им такую возможность предоставили.
— Почему вы уезжаете? — спросила меня симпатичная девушка в бюро переводов, возвращая мне пачку переведенных на русский с украинского документов. Подготовленных для подачи на принятие гражданства в российское консульство.
— И почему в Россию?! — явно читалось в ее широко распахнутых, небесной чистоты глазах.
Я подспудно ждал этого вопроса — и все же он застал меня врасплох. Что я мог ответить этой миловидной, годящейся мне в дочери девушке?
Что идет кровавая братоубийственная война, которой не видно ни конца, ни края?
Или — что после Одессы и Мариуполя, как после Освенцима, невозможно не только сочинять стихи, но и просто дышать?
А Россия — моя большая родина, — как и во все времена, жалеет и принимает людей, не деля их на чужих и своих?
Принимает в том числе и тех, кто еще вчера стрелял по мирным городам Донбасса, а оказавшись в окружении, вынужден был обратиться к ней за помощью…
Этим и сильна испокон веков моя родина.
Этим и впредь она прирастать да крепнуть будет.
Да, я знаю, что когда-нибудь Киев снова отстроится.
И снова на его древних холмах воцарится благодать Божия.
А память о черных кровавых временах со временем растает.
Но, думаю, это будет нескоро.
А жизнь человеческая коротка.
И так много еще хочется успеть.
— Просто пора возвращаться, — ответил я голубоглазой девице из бюро переводов. А про себя подумал: «Как и всем вам, включая Киев да и всю Украину, рано или поздно придется возвращаться к родным берегам, домой».
Прощай, любимый город.
Прощай, мой Киев.
Надеюсь, еще увидимся.
Свежие комментарии